La casa del ROSAL

Sólo con entrar en la calle del Rosal ya sabías que estabas en casa. Eran ya unos cuantos años transitando por ese empedrado, de camino a una de las viviendas más singulares que recuerdo. Acostumbrada al piso de Valencia, llegar a casa de los abuelos en el Rosal era entrar en otro mundo. Un universo construido a base de recuerdos de posguerra, de años duros de supervivencia en el que mis abuelos sacaron adelante a sus seis hijos. Llegaron desde Soria después de la Guerra Civil Española y nada más estuvieron acabadas las viviendas construidas por Regiones Devastadas, se les concedió una. No en vano mi abuelo era el Secretario del ayuntamiento. Aquella casa siempre conservó (o a mí me lo parecía) la esencia de aquellos años. La austeridad en la decoración, ese aroma a casa vivida tan especial. Y ver a mi abuela removiendo el fuego en la chimenea. Entrabas por una especie de pasillo. A la derecha, accedías a la cocina y el comedor. Y arriba, las habitaciones. El patio central siempre fue lugar de cita para los juegos de infancia de todas las primas que veraneábamos allí. Y en la parte trasera, otra vivienda para acoger a más familia. Todos cabíamos en esa casa. La Casa del Rosal. La casa de los Abuelos.